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«No hay idea, hay mecánica y trabajo, mucho de confusión, nada de ciencia; cada elemento es uno con el caos, que es preciso ordenar. Labor sin fruto o fruto madurado en la paciencia.» / «Y si el único verso que escribimos nace del fondo del rencor y es fría la mano de piedad que recibimos y aún orgullosos los damos a la pluma, quien sabe si ese verso se hace poesía» (Fragmentos: De la poesía, pag. 7 y 8)